Ich kann schöne Dinge gestalten. Sobald Zahlen ins Spiel kommen, packt mein Gehirn höflich seine Sachen und geht. Über Bedienungsanleitungen, schwedische Möbel und die stille Hoffnung, dass gutes Design sich gefälligst selbst erklärt.

Ich bin kein großer Fan von Messen. Zu laut, zu voll, zu viele Menschen mit Roll-ups und sehr dringenden Broschüren. Trotzdem war ich auf einer Hochzeitsmesse. Ich wollte nur eine lockere, natürliche Frisur testen. Am Ende saß ich mit einem Dutt da, der aussah, als hätte ein Vogel in Stress geheiratet.

Die Blase wollte nur kurz etwas sagen. Mein Gehirn machte daraus um 2:07 Uhr ein vollständiges Geschäftsmeeting inklusive emotionaler PowerPoint-Präsentation.

Am Ortsplatz beobachtete ich Volksschulkinder in einer langen Gänsereihe und erkannte Gemeinschaft, Kinderlachen und die Erinnerung daran, dass vieles leichter wird, wenn viele Hände gemeinsam tragen.

Wir wollten uns das Aquarium als Familie teilen. Die Fische sehen das inzwischen anders. Vor allem mich.

Manche Menschen haben einen Abstellraum. Ich habe ein textiles Archiv meiner Stilentscheidungen.

Ich wollte mich nur kurz in die Sonne setzen. Drei Minuten später führte ich bereits ein aggressives Gespräch mit einem Löwenzahn.

Mein Zuhause ist nicht perfekt. Aber dafür wohnen Menschen darin — und offenbar auch ein paar sehr entspannte Staubmäuse.

Ich sehe auf Flughäfen manchmal aus, als würde ich eine Expedition zum Nordpol leiten. Ehrlich gesagt: Es ist mir lieber, als schon vor dem Boarding vom Nervenzusammenbruch abgeholt zu werden.

Der Frühling verspricht Leichtigkeit. Stattdessen öffnet man innerlich eine Schublade und findet alte Muster, drei Baustellen und eine emotionale Leinenhose.

Wir wollten konsequent bleiben. Die Dackeldame wollte aufs Sofa. Ein halbes Jahr später saßen wir am Boden und hinterfragten unser gesamtes Wertesystem.