Spülmaschinenfrieden

Über Besteck im freien Fall, skandinavische Geschirrarchitektur und die Frage, warum mich ein voller Geschirrspüler emotional stärker beschäftigt, als mir lieb ist.

Neulich stand ich wieder vor unserem Geschirrspüler.

Nicht lange.

Ich habe zu diesem Gerät eine sehr klare Beziehung.

Ich will, dass es Dinge schluckt.

Und danach möglichst wieder sauber ausspuckt.

Dazwischen brauche ich keine Philosophie.

Bei uns gilt nämlich ein stilles Haushaltsprinzip: Mein Mann räumt den Geschirrspüler aus. Mein Kind manchmal partiell. Ich möglichst selten.

Nicht, weil ich mich zu fein dafür fühle.

Sondern weil ich es hasse.

Sehr.

Es gibt Tätigkeiten im Haushalt, bei denen man denkt: Na gut, muss sein. Wäsche. Staubsaugen. Irgendwo wieder einen Socken aus einer völlig absurden Ecke holen.

Und dann gibt es Geschirrspüler ausräumen.

Für mich ist das keine Hausarbeit.

Das ist Kleinteilelogistik mit Geräuschkulisse.

Teller klappern. Gläser wollen an einen Ort, der plötzlich viel zu weit weg ist. Besteck muss sortiert werden, als hätte jemand aus Löffeln, Gabeln und Messern eine kleine Prüfung des Charakters gebaut.

Da bin ich raus.

Zumindest theoretisch.

Praktisch bin ich natürlich trotzdem involviert, weil der Geschirrspüler bei uns nicht einfach ausgeräumt wird. Er muss erinnert werden. Oder besser gesagt: mein Mann muss erinnert werden.

Und dieser Reminder nervt am Ende meistens mehr mich als ihn.

Ich gehe vorbei.

Ich sehe: sauber.

Ich denke: nicht mein Ressort.

Ich gehe weiter.

Zehn Minuten später gehe ich wieder vorbei.

Immer noch sauber.

Immer noch voll.

Immer noch nicht mein Ressort.

Nach dem dritten Vorbeigehen beginne ich innerlich zu verhandeln. Soll ich etwas sagen? Soll ich es lassen?

Soll ich ein Schild basteln?

Soll ich auswandern?

Ich habe wirklich schon alles überlegt.

Sticker.

Magnete.

„Sauber“-Schild.

„Bitte ausräumen“-Schild.

Vielleicht sogar ein kleines blinkendes Alarmsystem mit Sirene und moralischem Unterton.

Hilft alles nichts.

Der Geschirrspüler bleibt stehen wie ein weißes Haushaltsdenkmal der unerledigten Zuständigkeit.

Dabei gibt es im Internet diesen Spruch, dass es in jeder Beziehung zwei Arten von Menschen gibt: Der eine räumt den Geschirrspüler ein wie ein skandinavischer Architekt. Der andere wie ein Waschbär im Drogenrausch.

So viel vorweg:

Ich bin der Waschbär.

Nicht stolz.

Aber ehrlich.

Mein Mann ist eher die Abteilung „Innenarchitektur für Suppenteller“. Bei ihm haben Häferl Abstand, Teller Haltung und Pfannen offenbar persönliche Grenzen. Wenn er einräumt, wirkt es, als würde gleich jemand mit einem Lasergerät prüfen, ob alles korrekt ausgerichtet ist.

Ich hingegen bin mehr so:

Da geht noch was.

Ein Teller schräg.

Ein Häferl drüber.

Eine kleine Schüssel hinein.

Ein Schneidbrett irgendwo dazwischen, wo es optisch nicht ganz stimmt, aber emotional noch vertretbar wirkt.

Ich bin der Meinung: Mehr ist mehr. Mehr reinpacken ist besser!

Wenn etwas nicht ganz sauber wird, kommt es halt noch einmal rein.

Das ist für mich kein Scheitern.

Das ist ein zweiter Bildungsweg.

Lieber dreht eine Gabel noch eine Runde im Spülprogramm, als dass ich dem Geschirr stundenlang beim Gammeln in der Küche zuschaue. Ich möchte keine schmutzige Tasse auf der Arbeitsfläche stehen haben, die mich beim Vorbeigehen anschaut wie ein kleines keramisches Versäumnis.

Also rein damit.

Alles rein!

Irgendwie.

Besonders beim Besteck bin ich sehr intuitiv.

Andere Menschen sortieren Besteck.

Ich werfe es aus der Ferne in den Korb.

Nicht aggressiv.

Mehr aus dem Handgelenk.

Eine Gabel hier, ein Löffel dort, ein Messer irgendwo dazwischen. Es hat etwas Sportliches. Fast wie Dart, nur mit mehr Haushaltsbezug und weniger Applaus.

Von einem „System“ halte ich beim Einräumen nicht viel.

Das ist mir zu spießig.

Ich finde, ein Geschirrspüler darf auch ein bisschen Leben abbilden. Nicht alles muss in Reih und Glied stehen wie bei einer Gabel-Militärparade.

Natürlich ist das Leben mit mir für meinen Mann nicht ganz ungefährlich. Ich werfe Messer aus Prinzip mit der Griffseite nach unten in den Besteckkorb. Damit die Schneide sauber wird. Er versteht mich nicht. Ich nenne es Hygiene. Er fühlt die Nahtoderfahrung täglich beim Ausräumen.

Vielleicht ist das überhaupt das Ding mit dem Geschirrspüler: Jeder glaubt, seine Methode sei die einzig wahre.

Dabei stehen wir alle nur vor einer Maschine voller Essensreste und tun so, als hätten wir die Ordnung des Universums verstanden.

Mein Mann sieht das anders.

Wenn er ausräumt, stößt er manchmal diese theatralisch-passiv-aggressiven Seufzer aus.

Nicht laut.

Nicht dramatisch.

Eher so ein kleines:

„Hhh.“

Ein Seufzer, der sagt: Ich liebe dich, aber was du hier täglich ablieferst heiße ich nicht gut.

Dann zieht er ein Glas heraus, das nicht ganz sauber geworden ist.

Oder einen Teller, der offenbar im Schatten einer größeren Schüssel gelebt hat.

Oder einen Löffel, der sich mit einem anderen Löffel so eng angefreundet hat, dass dazwischen kein Wasser mehr durchkam.

Und ich weiß genau, was er denkt.

Er sagt es nicht.

Er ist ein höflicher und gutmütiger Mensch.

Aber sein Gesicht sagt:

Der Waschbär war wieder da.

Natürlich könnte ich jetzt dazulernen.

Ich könnte mir ein System aneignen.

Teller nach links. Häferl nach rechts. Besteck nach Gruppen. Große Teile hinten. Kleine vorne. Pfannen mit Würde. Plastik nur oben. Kein Drama.

Ich könnte.

Aber dann wäre ich nicht mehr ich.

Dann wäre ich eine Frau, die beim Geschirrspüler einräumen eine Lebensentscheidung getroffen hat. Und ehrlich gesagt habe ich schon genug echte Entscheidungen. Ich möchte nicht auch noch mit einem Suppenteller in eine Grundsatzdebatte gehen.

Für mich ist der Geschirrspüler ein Ort der Hoffnung.

Man legt etwas hinein.

Man schließt die Tür.

Man drückt auf Start.

Und glaubt an das Gute.

Vielleicht ist das naiv.

Vielleicht ist das effizient.

Vielleicht ist das meine persönliche Form von Spiritualität im Haushalt.

Vertrauen.

Loslassen.

Programm 65 Grad.

Und ja, manchmal kommt nicht alles perfekt heraus.

Aber das ist im Leben ja auch nicht anders.

Manche Dinge brauchen eben eine zweite Runde.

Manche sogar eine dritte.

Und manche Häferl sollten vielleicht einfach nicht so hohe Ansprüche haben.

Am Ende bleibt es bei uns vermutlich, wie es ist.

Ich räume ein wie ein Waschbär mit Vision.

Mein Mann räumt aus wie ein großartiger Architekt mit Restzweifeln.

Das Kind hilft partiell, also ungefähr in jenem Zeitfenster, in dem es noch nicht merkt, dass es gerade im Haushalt hilft.

Und der Geschirrspüler steht dazwischen.

Voll.

Leer.

Sauber.

Unklar.

Ein Gerät, das täglich beweist, dass Liebe nicht immer Rosen und Kerzen braucht.

Manchmal reicht es, wenn jemand seufzend ausräumt.